Menino Sem Engenhos * Antonio Cabral Filho - RJ

Menino Sem Engenhos

-historiadigital-

***

O filho do agregado,

homem de lida,

faz engenho nas monções,

senhor de tudo.

Vem o vento,

candeando nuvens

e fecha cortinas de tarde.

Menos se espera,

a garapa vem do céu

e lava rostos suados,

salgando o caldo da cana,

quando vai a pique a nau dos anjinhos,

sob orações e punhados de terra.

*

SORTE # Antonio Cabral Filho - Rj

SORTE

*

Não. Nem era sexta-feira treze,

e ninguém sabe dizer nada

sobre dia nem hora.

Não tinha ocorrido atentado

em nenhum lugar do mundo

e a boite Ba Ta Clan bombava

ao som de "Imagine"

protestando contra as guerras -

não era 1968.

Sequer tem-se notícias

sobre o que dizem as cigarras

em seus cantos trombeteiros

e qualquer um podia bordejar,

solenemente, 

pelos calçadões das metrópoles

admirando belezas arquitetônicas,

naturais ou não, 

inclusive as esculturas humanas

que nos rodeiam e passam ao largo

quando numa dessas

seu olhar colou

numa "juliana paes"

em "trotoir à Belle Du Jour"

cruzando seu itinerário

e sem mais nem menos

tropeçou no carrara de prima

e foi ao chão.

Ninguém viu nada

nem sabe dizer como,

e corre à boca miúda

que como John Donne,

dizia que ninguém é uma ilha,

mas bateu com a cabeça

de modo fatal

e veio a óbito.

Agora, está no Pechincha,

e repousa na Mansão de Deus Amém.

*

Um Doce Espinho Chamado Saudade * Antonio Cabral Filho - RJ

Um Doce Espinho Chamado Saudade

*

*

Ao findar o expediente, 

cruzei a tiracola da direita para a esquerda,

dei um confere no black-power,

ajustei a pantalona

e escovei o quichute guerrilheiro,

dei uma beijoca na "Mundinha"

e fui direto pra tendinha do Juca,

peguei uma Pitu e três limões,

e parti lá para o MAM¹,

onde rolava uma geral do Oiticica².

Quase cheguei atrasado

para o slam dos poetas,

mas fui jogado na roda 

gritando meus versos.

Hélio Oiticica flutuava no salão..

Depois, formou-se uma roda

no alto da rampa de acesso,

todos sentados no vão

espremendo limão nos copos

se fartando de pinga à vontade;

era o nosso "Samba em Berlim"³.

Falamos por um bom tempo

sobre os avanços das artes

nos últimos anos, de política,

e das liberdades democráticas

pelo mundo a fora, 

ainda que burguesas,

do "socialismo" sem liberdade

nem direitos elementares

como respeito à pessoa humana

e a nostalgia guerrilheira

tomou conta, mas gritei:

Vão se deixar fisgar

pelo "doce espinho chamado saudade"?

e fomos todos ver a exposição.

***

1 - MAM: Museu de Arte Moderna do Rio de Janeiro;

2 - Hélio Oiticica - Artista Plástico de vanguarda nas décadas de 60-70;

3 - Samba em Berlim - Aperitivo feito com cachaça, limão e Rum, muito usado pela juventude durante os Anos 70.

***

Deuses Virtuais * Antonio Cabral Filho - RJ

Deuses Virtuais

UHE - Página Antonio Cabral Filho - RJ

http://unionhispanomundialdeescritores.ning.com/group/concursodepoesahomenajealpoetavirtual/forum/topics/deuses-virtuais-homengam-ao-poeta-virtual-antonio-cabral-filho-rj 

**

Não sei se foi em sonho

mas fiz um passeio 

ali pelas planícies de marte

por entre suas labaredas solares

só pra pegar esse dourado Tupi

da minha pele tropical

como acontece na piscina do meu clube

ou sobre as ondas do Arpoador Carioca.

E como num delírio,

eu caí na órbita lunar,

mas sem nenhuma gravidade,

em clima o mais agradável possível,

em plena festa de deusas

e fui saudado como tal

e como tal saudei a todas.

Mas Vênus veio a mim,

solícita e afável,

impondo todo seu porte grego

e a devida autoridade do seu Mito,

mas ao fitá-la vi seus traços Guaranis,

seu rosto na moldura solar,

cercado de Nereidas e outras ninfas

de todas as lendas e mitologias,

bem como apraz às deusas dessa estirpe.

Depois, fui levado a uma festa,

guiado por uma mão que eu só sentia

ouvindo uma voz de flauta

dizer-me: Seja bem vindo ao Olimpo,

onde habitam os poetas virtuais.

*

Exercício Nº 1 * Antonio Cabral Filho - RJ

EXERCÍCIO Nº 1

ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

*

Exercício Nº1

*

Letras são pessoas

em busca do espaço

em permanente dúvida

sobre os seus lugares.

Tal a multidão na urbis

tentando órbitas,

em motins relâmpagos

no incêndio dos desejos.

E em pequenos grupos

se tronam corpos,

assim "juntam-se as letras

as palavras nascem".

Antonio Cabral Filho - RJ

*

Quando O Amor Prevalece * Antonio Cabral Filho - RJ

Quando o Amor Prevalece

***

Quando o Amor Prevalece

Só pra me conter

punha as mãos na cabeça

quando ela passava

em frente ao meu trabalho.

Já sofri lapsos,

troquei a senha do cartão,

esqueci a carteira no bar,

fiz horas extras sem querer,

tudo isso e muito mais

só pra vê-la passar.

Seu andar tiritante,

seu jogo de quadris,

aquele vestido branco

acabam com a minha paz.

Meu coração quase pára

quando ela entra na loja

querendo outra sandália, 

mais uma "rasteirinha"

pra desfilar calafrios

pelas pistas do meu peito.

Seu pesinho é trinta e cinco

e primeiro lhe acaricio

segurando em seguida

ao calçar-lhe a sandália

e ao perguntar-me se gostei,

causou-me tantos gaguejos

que nos pomos a sorrir.

E agora perante ao padre

percebo o que é que acontece

"quando o amor prevalece".

***

Discurso Dos Ventos * Antonio Cabral Filho - RJ

Discurso Dos Ventos

Cruzo as ruas

E seus hermeneutas

Desfilando discursos

Enfileirados

Seguindo a ordem unida

Das disciplinas disformes –

Ovos de serpentes extintas

Noto cobranças herméticas

Em prosas prolixas estéreis

Nos raios cortantes das pedras

Um vento frio repõe a poeira

Erguida pelos coturnos

De antigas marchas cinéticas

Tudo se move

Por entre os cubos de gelo

Da velha taça sempre inerte

E quando eu puder

Também farei discursos herméticos

Para os ouvidos moucos

Mas por ora

Ouçam o que dizem os ventos 

***

Revolução Dos Livros * Antonio Cabral Filho - RJ

Revolução Dos Livros

*

Aprendi com minha Helena

que os livros de Lênin

ensinam coisas boas;

ensinam fazer greve

para comer um pouco mais;

ensinam falar em público

e liderar desnorteados;

ensinam fazer barricadas

e trocar tiros

com inimigos imaginários;

ensinam ferrar o patrão

e ver seu sangue ferver

com as máquinas paradas.

Mas aí eu descobri

que entendia muito bem

as leis econômicas

da exploração capitalista 

que massacram os operários;

mais nada.

E troquei os livros de Lênin

pelos livros de Drummond

e descobri que a poesia

é que liberta as pessoas.

*

Cheiro De Poesia * Antonio Cabral Filho - Rj

-dreamstime-

***

Cheiro De Poesia

A poesia emana de meus poros

e irradia seu odor ao redor.

Faz arder certas narinas

e distender outras.

Ela faz isso

para que todos entendam

que a poesia trabalha

o dia inteiro

e tem pleno direito

a liberar suas essências.

Isso não subentende

que ela imite a indústria química,

as refinarias de petróleo

e as usinas de açúcar,

que o fazem à revelia

do Protocolo de Quioto.

Porém, há uma diferença ímpar

entre o que exala a indústria

e o que expele a poesia.

*

A Morte e a Morte Do Poeta * Antonio Cabral Filho - RJ

Morrer a morte alheia

que morreu o dono do corpo

estirado ali na esquina

sem ninguém saber quem morreu

é morrer a morte do corpo

posto que a persona inexistia,

é incluir-se na multidão anônima

e ser mais um ninguém

dos quantos habitam os campos santos.

Eis a morte

enquanto morte,

                                      simplesmente.

Mas a morte do poeta

jamais é morte

enquanto morte simplesmente

por ele ser um

dom quixote sem la mancha

sem rocinante sem espada

sem moinhos de ventos

sem mais nada

para além da musa

e do caçuá de sonhos

que tanto inspiram seus versos.

É que o poeta é um ser gasoso,

movido a substâncias eteretílicas

que acumula ao longo do estado sólido

estranhas toxinas líricas

por ele mesmo ditas poéticas,

como fizeram tantos soterrados

no Cemitério dos Poetas

vítimas da maldição rilkeana

de equanimização com as pedras,

entre tantos alguns amigos meus

como alfredo silva, carlos couto,

pedro giusti, almiro jose,

alfredo chlamtac filho

....................................

e o desconhecido subjacente à linha

marginalizado pela máfia do silêncio,

todos que uma vez evaporados

não puderam ver a fumaça

onde expiraram seus versos,

mas obrigaram a morte a ter trabalho triplo

para eliminar o homem, a obra e os sonhos.

*

**

Poema Sem Tribo * Antonio Cabral Filho - Rj

CONCURSO

1ª ANTOLOGIA

http://antologiabrasilliterario.blogspot.com.br/ 

***

Poema Sem Tribo

Toda tribo tem cacique,

não há mesmo quem o negue;

mas na tribo em que sou índio,

cacique nada de costas

pra não virar souvenir.

Vejam a tribo dos católicos!

O cacique fica em Roma,

vira broche, chaveirinho, calendário

e vai acabar na hóstia

saboreado com vinho.

Como não sou tanto assim,

prefiro o Cacique de Ramos,

onde o poder é de todos

e a ordem é só foliar!

*

Diário De Bardo * Antonio Cabral Filho - Rj

Blog Do Poeta Cabral

***

Diário De Bardo

Sei todos os afazeres

do comissário de bordo,

e ignoro os escritos

do seu caderno de notas.

Sei que ele sabe tudo

de segurança de voo

e desprezo seus saberes

sobre distúrbios de bordo.

Mas o que o comissário não sabe

é que o bardo sabe coisas

que ele nem imagina

nem nunca se preocupou:

É que os voos do bardo

dispensam até decolagem.

*

Circo VAIKIVAI * Antonio Cabral Filho - Rj

*Palhaço Carequinha*

-bordadeiras-

**********************

CIRCO VAIKIVAI

Hoje tem arrelia, tem sinsinhô (!),

e bastava o grito do Palhaço Tokitô

enchendo o povoado humilde

de Bom Jesus dos Perdidos,

que acabava com a rotina.

Era um tal de portas escancaradas

nas casas mais recatadas do lugar,

onde ninguém via sequer nesgas

da pele dos habitantes sisudos,

devido ao medo de forasteiros

e raptores de princesas suspirosas.

Nas cozinhas as panelas dormitavam

sobre mesas, fogões, pias e tanques

cobertas de moscas em festa

graças ao Palhaço Tokitô

sequestrando cozinheiras,

que fugiam de cabelos cobertos

até em panos de cozinhas.

Sequer sobrava um menino

pra ir ali na Venda do Quinquim

buscar dez-tão de fumo

pra mode vovô fazer um pito.

Hoje tem arrelia, tem sinsinhô(!!),

ecoava de canto a canto da Vila,

enquanto as moçoilas se pintavam,

se penteavam, se perfumavam

e, como raios, chispavam para o circo...

... mas foi o maior bué

quando a filha do delegado

fugiu com o atirador de facas. 

**

*

Canção Do Verbo Encarnado * Antonio Cabral Filho - Rj

Canção Do Verbo Encarnado

***

Minha geração foi assim,

começou pelo quando

e acabou pelo fim.

O amor escorreu pelos cantos

e quando cantamos

a canção do amor armado,

Thiago de Melo estava em Berlim

mergulhado no verde dos olhos

da alemãzinha da ACNUR ,

nossa orquestra saiu de cena

e nossa guerra de guerrilhas

acabou no maior calor...

O suor que expelia seu odor

era o suor frio dos tiranos

nos porões mórbidos da ditadura

executando nossos irmãos.

O ar jazia cheio de sangue

e nós estávamos congelados

nas câmaras de gás dos IMLs.

Vínhamos de todos os lados,

desde os vales profundos do Ribeira,

das chapadas mais íngremes do Araguaia

ou dos guetos subumanos da urbe.

Éramos nós o odor de fumaça

que agredia as narinas alheias

com a catinga de carne queimada.

Éramos nós o encanto das canções de protesto

cantadas na avenida com euforia

para engendrar os projetos do futuro,

como somos nós os ignorados da história,

os estranhos os comícios,

a cadeira vazia das reuniões oficiais,

pois somos nós que chegamos e partimos

sem ninguém saber quem somos

e que vamos lá adiante,

distantes da balburdia alienante

e quando vós menos  esperais

somos nós que nos imolamos 

às vossas portas

contra a apatia com que nos matais.

Como todos vós podeis ver,

a minha geração é assim:

começa pelo quando 

e acaba pelo fim,

mas não fica à toa na vida

pro seu amor lhe chamar

e ver a banda passar

tocando coisas de amor...

***

DESTROÇOS DE MIM / SONETO RUBRO * Antonio Cabral Filho - Rj

-TIRADENTES / PORTINARI -

**************************

Destroços de Mim

Caso eu desapareça

Sem deixar vestígios

Procurem por minhas pernas

Pelas ruas do país

Por onde estarão sempre

Rumo ao próximo compromisso;

Dos braços eu posso informar

Estarão cerrados

Em  torno do meu bem

E o coração disparado

Batendo junto com o dela

Pelo prazer explosivo;

A caixa de estrumes do tronco

Não servirá para nada

Exceto a urubus famintos

Afeitos a matéria tão reles;

A cabeça não busquem não

Que estará rolando por aí

Entumecida de dúvidas

Temendo desnortear outras

Com sua consciência pesada;

Quanto a possíveis lamentos

Daquelas pessoas queridas

Serão totalmente inúteis

Pois eu já hei evadido... 

*

PARTO RELÂMPAGO - Poema * Antonio Cabral Filho - Rj

CADERNO LITERÁRIO PRAGMATHA

Nº 67 MARÇO 2015

EDITORA: SANDRA VERONEZE - RS

http://cadernoliterario.com.br/autores/585-Antonio-Cabral-Filho 

*

PARTO RELÂMPAGO

Casalzinho namorando no portão,

o clima subindo, altos beijos, 

suores vindo à tona,

de repente a menina solta gritos,

gemidos, urros de dores

vindas das profundezas d'alma

a ponto de o pobre ficar perdido,

sem saber se a pega nos braços,

se a leva para a varanda da casa,

mas de repente ela abre a bolsa

e põe-se a revirar tudo em busca

de alguma solução, talvez um remédio,

e quando menos se espera, pega

uma folha de papel e um lápis de baton

e faz anotações nervosas aos rabiscos.

E ao perguntar-lhe o que houve,

como está se sentindo, se é gravidez,

obtem a resposta, entre dentes:

- Acaba de nascer um poema! 

***