POESIA PARA SÃO SEBASTIÃO * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

TROVAS A SÃO SEBASTIÃO

I

RIO do meu coração,

só tu tens por padroeiro

o santo São Sebastião

alheio a quanto janeiro.

II

São Jorge e São Sebastião

são santos ecumenistas

e por força da missão,

combatem os extremistas.

III

Feliz é ver a cidade

que habita meu coração

ser berço da cristandade

e Lar de São sebastião.

Antonio Cabral Filho

Do livro TROVADOR DE FÉ, vide link...

http://es.calameo.com/read/001893073f7a9743cda5a   

***

RIO DE JANEIRO

Louvo o Padre, louvo o Filho

E louvo o Espírito Santo.

Louvado Deus, louvo o santo

De quem este Rio é filho.

Louvo o santo padroeiro

— Bravo São Sebastião —

Que num dia de janeiro

Lhe deu santa defensão.

Louvo a cidade nascida

No morro Cara de Cão,

Logo depois transferida

Para o Castelo, de então

Descendo as faldas do outeiro,

Avultando em arredores,

Subindo a morros maiores,

— Grande Rio de Janeiro!

Rio de Janeiro, agora

De quatrocentos janeiros…

Ó Rio de meus primeiros

Sonhos! (A última hora

De minha vida oxalá

Venha sob teus céus serenos,

Porque assim sentirei menos

O meu despejo de cá.)

Cidade de sol e bruma,

Se não és mais capital

Desta nação, não faz mal:

Jamais capital nenhuma,

Rio, empanará teu brilho,

Igualará teu encanto.

Louvo o Padre, louvo o Filho

E louvo o Espírito Santo.

(extraído do livro: Estrela da Vida Inteira. autor: Manuel Bandeira. editora: Nova Fronteira.)

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SÃO SEBASTIÃO

São Sebastião

Tua cidade tem as curvas

Quais as curvas de um nobre violão

Não será razão de tanta música bonita

Ter-se feito em sua mão?

Ó Pai Odé

Proteje as matas que circundam esse altar

Que da maré vazante ou cheia

Já se ocupa Yemanjá

São Sebastião do Rio flechado

Em seu peito atravessado

Pelas setas dos seus filhos

Queira Deus que os meninos

Achem a trilha nos seus trilhos

Inspirados na beleza do seu verde e seu anil

E mereçam a cidade estandarte do Brasil

E que outros mil poetas

Venham te cantar, meu Rio

São Sebastião

Tua cidade cor de rosa

Fez da prosa um belo samba de Noel

Se eu fosse Gardel cantaria um tango

Pelo tanto dos encantos de Isabel

Ó meu São Tomé, se alguém duvida

Passe os olhos pela Urca e o Sumaré

Onde a Imperatriz beijou a flor

Porta-bandeira da cidade mais feliz

São Sebastião do Rio flertado

Ribeirão puro, encantado

Sol no casco dos navios

Te naveguem as mais belas

E os mais belos dos bravios

Nessas águas que fizeram de Machado

Suas letras imortais

Entre copas de Salgueiros e Mangueiras tropicais

E que novas musas venham te inspirar a paz

(extraído do cd: Menino do Rio. artista: Mart’nália. selo: Quitanda. gravadora: Biscoito Fino. autor dos versos:Totonho Villeroy.)

FLORÃO DA AMÉRICA * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

O menino era pivete

e se chamava Joãozinho,

vivia como engraxate

ganhando a vida por aí

sem deus e sem diabo pra atentar

até que um dia 

foi estuprado por um maníaco

e encontrado morto na Lapa

dentro de um latão de lixo

Não foi homenageado

com honrarias militares

nem imortalizado

num samba de carnaval

Morreu e está morto

morto bem morto mesmo

morto até na memória

o menino que era pivete

e se chamava Joãozinho

que vivia como engraxate

ganhando a vida por aí

sem voz sem vez

e sem lugar na história...

***

DELÍRIOS DE PROMETEU * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

Acossado por despautérios,

as Tróias do presente

e as Cartagos do futuro

obrigam-me transpor o muro

da epopeia de quimeras

e prever que qualquer dia

serei mito de ficção,

algo ímpar na literatura universal,

maior que Sherazad,

maior que Dom Quixote,

mais forte que Os Três Mosqueteiros,

mais valente que Robin Hood,

mais sortudo que Robinson Crusoé

com Segunda Feira e tudo;

desses que viram objeto de estudo

e dão pesadelo em curiosos,

são pesquisados em seminários,

são temas de teses acadêmicas

e motivo de congressos mundiais

com reunião de exegetas renomados,

cada qual com seu aporte

sobre o pobrezinho aqui;

e o maior frison

é o momento culminante

em que todos vão à práxis

acomodados em mesa redonda

para provarem seus enfoques,

quando enfim sou dissecado

letrinha por letrinha

até à exaustão;

inclusive com preleção

de Leonardo da Vinci

e sua aula de anatomia.

Depois, todos partem felizes,

com ares de dever cumprido,

enquanto eu pairo sobre tudo,

alheio ao suor derramado,

à adrenalina gasta

e ao fosfato queimado,

todo senhor de mim,

dono do meu ser ficcional

infinitamente inexaurível,

como bem apraz à obra prima.

***

CAMINHOS PROVISÓRIOS * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

Caminhos Provisórios

x 

E o menino da sua mãe...

O menino que ela acariciava os seus cabelos

Com todo carinho

Pedindo-lhe para não fazer artes,

Juntou-se à poeira das estradas

E sumiu na garganta do Brasil,

Esfumou-se na fumaça dos caminhões

E nunca mais deu notícias.

Até que um dia

Diante da velha Colorado

RQ 24 polegadas

No telejornal das oito,

Ela quase teve um troço:

Ali estava ele

À sua frente

Em cima de um carro de som

Liderando passeatas

Na capital da república.

DAZIBAO * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

        DAZIBAO

Mao na cama

       Só fez

         Deng

         Deng

         Deng

Mao nas marchas

       Só fez

         Xiao

         Xiao

         Xiao

Mao no poder

       Só fez

         Ping

         Ping

         Ping

Mao na história

       Só fez

         Tian

         Tian

         Tian

             A

            M

             E

            M

BOICOTE # ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

(tl)

BOICOTE

Minhas estrelas

Do streep-tease

Se licham pra mim,

Nem dão-me

O ar da graça,

Só dão a graça

No ar....

***

SONHOS HERÉTICOS * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

(Leonardo da Vinci)

*

Não era anarquista,

sequer fazia tipo:

granada nos dentes,

coquetel molotov nas retinas,

fogo no Palácio de Inverno;

não era ateu,

tipo iconoclasta,

chutando imagens por aí,

nem era louco de pedra,

queimando livros sagrados

pela inquisição da fé,

torturador de beatos

no fogo das heresias.

Apenas não dava dízimo

de fracassos e sucessos

a contas imaginárias,

nem por deuses nem por demos.

Nunca seguiu nada,

sequer seu passos,

pois sempre esteve à frente;

jamais foi aonde

o nariz lhe aponta,

como fez José Régio.

***

BOM DIA TOM WATTS * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

https://www.facebook.com/tom.watts.37201?hc_location=stream

***

BOM DIA TOM WATTS

*&*&*

Hoje eu acordei

cumprimentando Tom Watts,

que um pouco mais que eu

empenha a vida inteira

na luta contra injustiças,

seja nos states

ou em qualquer outro lugar.

Ele, bem mais que eu,

sabe que Bertolt Brecht

morria pela dialética

e não temos nada contra

até porque nós dois

temos cá nossos modos

de também morrer pela dialética.

Aliás, ambos apoiamos

com o nosso melhor fervor

o direito inalienável

de cada um escolher

a morte que bem entender,

sobretudo os amigos do alheio.

Mas todos nós sabemos,

a sós ou na multidão,

que em termos de dialética

ela nos torna senhores

dos nossos sonhos e escolhas

e eu quase tanto quanto ele

exponho nossa bandeira:

NÓS LUTAMOS PELA VIDA!

*&*

ADEUS REGINALDO ROSSI * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

ADEUS REGINALDO ROSSI

*

Ninguém imagina como

mas um dia eu

briguei com Reginaldo Rossi.

Foi uma briga feia,

rolou peixeira, empurra-empurra,

rabo-de-arraia até

a turma do deixa-disso se meter.

Eu já tinha bebido não sei quantas,

tava bem prá lá de Bagdá,

tinha acabado o cigarro

meu e do bar,

devia ser umas três da matina,

e o Reginaldo, dono do bar,

veio me dizer

que só tinha esse disco;

ninguém pescava por quê

só tocava "garçon"

na sua vitrola,

foi quando eu perdi a linha,

ameacei não pagar a conta

e levantei-me pra sair,

aí ele explicou-me

que o disco estava arranhado

e só escapara aquela faixa!

Mas o "próprio" acaba de partir...

E agora,como vou brigar

com o Reginaldo Rossi?

*&*

DA ARTE DE TORTURAR CRIANÇAS * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

***

Dia desses eu atravessei a cidade, fui lá pros confins da zona oeste, na casa de um amigo, fechar uns textos que tínhamos de encaixar numas publicações. 

É que esse negócio de e-mail prá lá e-mail pra cá não funciona. 

Saltei do ônibus e lá estava ele no ponto encostado na sua Harley Davidson, de estimação. Engarupei-me e partimos pelo baixadão de Raíz da Serra. O desconforto era imenso. Não suporto andar de moto, inda mais na garupa. Ao chegar em sua casa, notei que estávamos tensos, fosse pelas responsabilidades ou pelo trajeto desagradável.

 Sem querer aporrinhar, pedi-lhe um copo d'água, e ele trouxe uma garrafa com dois copos e sentamos à mesa da sala. Ele pegou seu notebook, eu abri o meu e liguei e fomos corrigindo textos, acertando frases e períodos; plantando massetes aqui,  ali expressões jornalísticas, alguma gíria linguística, e, às vezes ríamos, porque sabemos que isso vai dar lenha; neguinho vai ter que ir ao "burronário" pra decifrar um pouco, pouco apenas, porque tudo não dá...Estamos matando à unha.

Suas crianças, três, um menino e duas meninas, se encastelaram na mesa; cada uma com seu  " ai...bolso!"; é claro que atrapalha. Ele já está irritado com elas, pois manda sair, ir para os seus quartos, para a varanda, para o quintal, mas elas repicam que "eu sou muito legal" e querem saber se eu vou contar história pra elas hoje. É tio Cabral pra lá e tio Cabral pra cá...Não tem jeito! Mas ele resolve pôr o menino de castigo; tem 4 anos, é muito esperto, "brinca" com um computador! 

Ele foi para o quarto chorando, prometendo que vai esperar para o Tio Cablal lhe contar história, o que asseguro fazer. Enquanto isso, eu e J, como vou apresentar meu colega, uma vez que se trata de gente real e não ficção, comparamos textos nossos com textos de Carlos Heitor Cony e Luiz  Fernando Veríssimo, procurando tirar uma casquinha nos papas da crônica. Mas eis que de repente começamos a ouvir uma voz tipo Mônica....mããe, a senhola qué mãe de Jesus, me adiuda, a senhola pode, é mãe de Jesuus, fala com meu pai pla eu blincar com mias ilmãs lá na valanda, diiii pla ele que noão agluento ficá pleso no esculo...vai! Eu olo pla senhola todo dia....

 Ao ouvir isso, J não aguentou e foi rápido para o quarto do menino, pegou-o nos braços e pediu desculpa, enquanto ele agradecia a Nossa Senhora dizendo " a senhola é lápida hein! Eu vou olá mais! Obligado!!" e beijou o pai, que caiu no pranto.

J, assim como eu, somos de raíz católica, temos nossos lares cheios de símbolos de nossa formação religiosa; Cristo na cruz, esculturas de igrejas barrocas, Santo Antonio, São Jorge, São Francisco de Assis e, impreterivelmente, imagens de Nossa Senhora pela casa toda. É o caso do quarto do menino dele, que ostenta um quadro da Virgem vindo de sua Avó, Dona Olinda, descendente de italianos franciscaníssimos. É aos pés Dela que ele reúne-se com esposa e filhos para orar ao fim dos seus dias. E é por isso que o pequeno P sabe se dirigir à Santa.

Mas, conclusão: Ele, como torturador, não faturaria nem um café!

COISA DO ROMA - CRÔNICA * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

Nós sabemos o que é isso, essas expressões que o povo cria, como "coisa do fulano, ah, cheira a sicrano, a "coisa do roma" se incorporou à vida do povo de Itapema. Mas quem vê o mar de Itapema, litoral norte de Santa Catarina, pensa em Itapoã - BA, Ipanema - RJ, tamanha a sua beleza, só não imagina que vai encontrar pelas ruas um deficiente heróico: O Roma!

Roma é como se apresenta o Senhor Francisco Carlos Roma. É pescador aposentado, e ninguém tomaria conhecimento da sua existência não fossem as suas aventuras sobre uma cadeira de rodas, motorizada.

O Roma, como dizem os habitantes do lugar, dá de cem no Felipe Massa! Ninguém entenderia como sem pesquisar um pouco sobre a sua "Cadeira de Rodas". Acontece que o nosso personagem, como todo bom pescador, desenvolveu habilidades especiais, após uma vida "inteira" consertando barcos de pesca, às vezes em alto mar.

Porém, em 2004, aos 24 anos, de tanto " dar uma " de engenheiro, sofreu uma descarga elétrica e o resultado foi a perca de um braço e as partes inferiores das duas pernas. Ou seja, invalidez aos vinte e quatro aninhos. Isso na cabeça de quem sempre desafiou os perigos, pode ser o fim!

Mas o Roma não é brinquedo não (!), diz o sorveteiro da praia, enquanto ele explica que graças a seus conhecimentos de engenharia mecânica, adaptou sua cadeira com um motor 125 cilindradas, pôs freio  e rodas de moto, e anda todo esse mundão de meu Deus em cima da "locomoção que eu fiz!"

Sua fala demonstra todo um elevado grau de auto-estima, auto-confiança, força interior, capaz de emocionar quem lhe ouve contar suas façanhas. E só isso explica as peripécias pela BR101, aonde foi filmado fazendo ultrapassagem em alta velocidade sobre cadeira de rodas.

Não ficou barato, exclama nosso herói, que detalha o "processo" que sofreu, a "prisão" da cadeira pela polícia e a reprimenda perante o juiz, de que se repetisse aquilo, ficaria sem o seu veículo!

Agora vejam-no sobre rodas:

Link 1 - Cadeirante flagrado há mais de um ano trafegando em alta velocidade pela BR-101 continua circulando pelo trânsito (Jornal do Almoço - 13/06/2011) - Vídeos - RBSTVSC ;

Link 2 - Cadeirante que ficou famoso no Youtube volta a ser notícia — Portal Menina...

* - ACF é escritor e poeta, morador de Jacarepaguá e editor do blog letrastaquarenses.blogspot.com.br  

***

HAICAI VÊNUS * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

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Cobertas de sol,

Safo surfando com as ninfas:

São mares de Vênus.

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SOBRA DE RAZÕES * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

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Quisera ser guerrilheiro

dias e noites selva adentro

montes e vales regados a suor

 comida por prêmio

 água por descoberta

 sono por conquista

da meta atingida

tudo para mudar o mundo

com as massas de arma em punho

como quis Chê Guevara

ser odiado pelos imperialistas

e os sanguessugas de plantão

procurado como agulha no palheiro

por idiotas armados até aos dentes

E no entanto olha eu aqui

sentado com o político mais corrupto

da minha pobre cidade

solicitando coleta de lixo

para as ruas do meu bairro

como um reformista manso

em nome dessa gente indefesa

Mais um dia e eu ainda

sigo Malatesta

arranco o pino da granada

latente em meu peito

junto com Bakunin

e perco essa paciência de Jó

mesmo que ninguém 

entenda o meu gesto Artaud

e pense que eu mandei pros ares

a câmara cheinha de vereadores

simplesmente porque andei lendo demais

batendo papo com Leminski

ouvindo Violeta Parra

na madrugada sem sono

falando sozinho na cozinha

enquanto a família dorme sossegada

ou coisa assim...

***

ETERNA CANÇÃO DOS BECOS * Antonio Cabral Filho

***

Becos que canto no verso

sem fazer questão do metro

sem nenhuma pretensão

nem mesmo de sifilítico,

Becos das minhas certezas

e das ilusões perdidas

em leitos profissionais

nas vielas do Estácio,

Dos sarros bem tirados

no cine Pinto Azevedo

e tantas trepadas em pé

nas quebradas do São Carlos,

E tantas outras 

no campinho da Mineira

e outras tantas ainda

no Cemitério do Catumbi,

Sem contar as noites quente

com a Marisa do Charrão

no alto do Querosene

sobre uma esteira no chão.

Becos do Beco da Fome,

menina dos olhos de Copa bacana

e alegria de altos e baixos Leblons,

onde a fama do prazer

tira o atraso da galera.

Becos que ninguém cantou,

nem no dístico nem no tríptico

e quiçá numa quadra,

mesmo com elipses mentais,

Eu vos empresto minha alma,

mas com a mineira sisudez

em olhar só de soslaio

cá do Largo do Boiadeiro.

***

CANTO A ILU-AYÊ - 20 DE NOVEMBRO * ANTONIO CABRAL FILHO

xcx

VAMOS CELEBRAR A LIBERTAÇÃO DE TODOS OS OPRIMIDOS COM MAIS UM " 20 DE NOVEMBRO " !!!

http://pt.calameo.com/books/001893073fb683dfc79ff

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LAVADEIRAS DO RIO DOCE * Antonio Cabral Filho

Todo dia bem cedo

Seguem levas de lavadeiras

Com as trouxas na cabeça.

Cada uma leva consigo

Um punhado de farofa no embornal

Para a boquinha necessária.

Todas possuem por costume

Vasto repertório de canções

Para a hora da esfrega,

Que entoam com voz meiga

Enquanto vão-se calmas

As águas do Rio Doce.

E as lavadeiras do Rio Doce,

Com suas canções de alvejar

Lavam a roupa mais alva

De que dão-se notícias

Por todas as redondezas

Espalhando tanta fama.

Mas isso pode ser visto

Na hora do sol a pino

Estendido nos varais.

É brancura de doer

As vistas do transeunte

Da BR 116,

E, segundo as línguas de trapo,

O boto tem sido acusado

De andar por aquelas bandas,

De ser o maior come-quieto,

Pois vive entoando canções

De enfeitiçar lavadeiras,

E possuí-las durante o sono

Sob os ingazeiros floridos

Perfumando o entardecer.

Enquanto lençóis branquíssimos

Brincam de pique com o vento

Nos sonhos das lavadeiras.

CRÔNICA DOS VIVOS * ANTONIO CABRAL FILHO

(Seu Zé, o José Fernandes Bastos)

Aposto que ninguém sai de casa pra visitar uma banca de livros no meio da calçada, há mais de vinte anos. Pois é, eu saio. É que às vezes dá uma secura danada de encontrar novidades. É, novidades. Novidades porque as minhas não estão nas livrarias de best-sellers, nas listas dos mais vendidos, no bate-boca de pessoas frívolas ou nas mãos de alguém burguês o suficiente pra ter tempo de ler porcaria, puramente pra matar o tempo, pra dar sentido à sua ociosidade. É por isso que eu saio de casa, pego o ônibus, atravesso Jacarepaguá "todinho" e vou lá na Freguesia, visitar meu amigo José Fernandes Bastos, nascido, segundo ele, em 1922; no Rio desde 1948 e aposentado há mais de trinta anos, quando se tornou jornaleiro ali no calçadão da Freguesia. Ele diz que foi mensageiro de hotel, mas acabou garçon porque a gorjeta era melhor. Mas reclama que parou de trabalhar com jornais porque tinha que buscar de madrugada, não podia tirar folga, feriado, fim de semana, dia santo etc, nada! E que então começou a comprar livros usados e transformar a banca numa "livraria", só pra tirar um "lucrim" e pronto!

Pois é, foi por isso, de tanto passar por ali e puxar uma prosa com ele que acabei me apegando. Virei amigo, segundo ele. Mas eu me perguntava cá aos meus botões, como é que esse "cabra lá da terrinha" pode vender livros, será que ele conhece alguma coisa, entende do que está vendendo, e, certa vez cutuquei, de leve, o "caboco" usando, pra isso, o Fernando Pessoa. Foi assim: Eu cheguei na banca e vi um livro do portuga e xinguei o pai dele, dizendo que era um pai muito burro, que isso era mesmo coisa de português, não ter sequer um sobrenome decente pra colocar no pobre do filho, além de deixá-lo órfão. Seu "Zé" olhou-me ressabiado, querendo entender o quê que eu estava falando e quando eu lhe pedi o livro do Fernando Pessoa, ele fitou-me sério e perguntou se era dele que eu estava falando. Claro! Respondi. Já pensou você se chamar José Gente? João Humano? Maria Humanidade? Pedro Homo Sapiens? Disparei logo um monte de disparate, mas me preparando pro contra-taque, que veio rápido: Este aqui não precisa sobrenome; é como Sócrates, Platão, Aristóteles, Aquiles! Basta-lhe Fernando, e se fosse apenas "Poeta", arremataria tudo! Meus botões me avisaram que seria melhor jogar a toalha, puxar uma "tangente" pra ficar tudo em banho-maria; perguntei o preço do livro, regateei até cansá-lo e enfim paguei o que ele queria, mas guardei a lição: Ele sabe o que vende.

NOTÍCIAS DE RILKE * Antonio Cabral Filho

NOTÍCIAS DE RILKE

Meu primeiro contato com Rainer Maria Rilke  foi através do livro Elegias do Duino. Gosto do livro, até porque no momento da primeira leitura eu acabara de livrar-me dos poemas da Cecília Meireles escritos durante e após sua viagem à Índia.

Minha passagem à leitura de Rilke deu-se basicamente por isso: Pensar que ele fosse místico. Em parte eu estava certo, pois constatei em toda sua temática, ao longo de sua obra, a força dos poemas escritos sobre companheiros mortos, elegias a assuntos religiosos, réquiens por isso e por aquilo etc, mas não foi isso o que me fez esbarrar  com a sua poética, porém, basicamente, o contrário; ou seja, o fator materialista, como ele encara o labor poético.

Ao dizer isto, remeto-me à polêmica anacrônica a respeito da poesia aceitar ou não ser um assunto “sistêmico”, isto é, se ela aceita ou não conceitos filosóficos, enquadramentos ideológicos, aplicabilidades de caracter etc, tais como poesia idealista, materialista, religiosa, amorosa etc e afirmar aqui com todas as letras, que ISSO não me interessa, exatamente por considerar que qualquer tipo de obra estética é fruto do espírito humano e só será “objeto” a partir de uma escolha pelos indivíduos, mais nada.

Após deixar isso registrado, quero convidar a todos para conhecer a poesia de Rilke sem essas maniqueisses, como o faria também com dois grandiosos poetas brasileiros: Murilo Mendes e Jorge de Lima.  Mas o Rilke fez-me refletir sobre isso ( tudo!) por uma questão simples, um poema dele que chamou a minha atenção. O poema fala sobre a atitude dos poetas frente ao mundo, frente a si próprios e frente ao labor poético. É mais um dentre tantas ELEGIAS E RÉQUIENS DO RILKE, onde canta com bravura e fala da tão cantada ”oh velha maldição dos poetas” criticando exatamente a atitude conservadora  assumida , ainda , pela maioria das pessoas denominadas “poetas “ , que ao invés de se lamentarem perante ao mundo, à vida, às questões que afligem ao modo de vida e as atitudes que a tudo dizem respeito, deveriam mirar-se no exemplo da grama que transpõe a pedra e vai buscar o sol lá fora das grades dos jardins.

Na época em que ralava para encontrar informações sobre Rilke, entre os anos de 1978 e 80, me debatia sofregamente para colaborar nos Suplementos Literários, que pipocavam pelo país, mais ocupados em publicar aqueles que lhes dessem maior visibilidade dentre as panelinhas; mas aconteceu algo que eu jamais vou conseguir entender: Um poema meu saiu no Suplemento Literário Minas Gerais.

 

Não sei se o que tomou conta de mim pode ser chamado de EUFORIA, mas eu fui ao jornaleiro defronte ao edifício Avenida Central, na Avenida Rio Banco, 176, e comprei todo o estoque do Estado de Minas Gerais; saí distribuindo aos amigos, na Uff, onde cursava direito; no Curso Santa Rosa, Largo de São Francisco, onde cursei contabilidade, na Escola de Teatro Martins Penna, por onde passei e em todo o ambiente cultural carioca, muito agitado na época pela chamada Poesia Marginal, principalmente pelos Grupos Trote, Nuvem Cigana e Navilouca.

Mas coisa de um mês depois eu fiquei estupefato: Chegou-me um chamado do Correio para ir retirar uma remessa e lá fui eu munido de documentos e apreensões. Ao chegar no guichê, identifiquei-me para a funcionária. Ela foi lá dentro e voltou com um recibo para eu assinar. Era dinheiro e dizia tratar-se de Direitos Autorais sobre a publicação do meu poema Odor Primitivo pela Imprensa Oficial do Estado de Minas Gerais. Assinei e saí “explodindo” de felicidade. Eu nunca tinha experimentado uma sensação daquela: Receber Diretos Autorais!

Portanto, era “EUFORIA” sim o que eu sentira ao ver meu poema publicado, e  receber por isso já era demais! Fui direto à Livraria Camões e comprei os livros que eu mais “namorara” naqueles últimos meses e custavam mais de um salário mínimo, mas adquiri a Obra Completa de Rainer Maria Rilke

HISTORIAS DE NEGRINHO * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

Não sei como ocorre com os outros a apropriação de um tema. Sei comigo, das minhas dúvidas interdisciplinares, perguntas sem respostas vindas lá da mais tenra infância, quando via meu pai humilhando empregados da fazenda onde ele era apenas um encarregado sem importância, e eu me inquiria do " por quê " de os outros serem obrigados a trabalharem mais rápido e ele não se dignar a ajudá-los, carregando sacos de seriais também.

Lembro-me que certa vez apanhei porque pusera um saco de milho no carrinho de mão e o levara até ao caminhão para o ajudante jogá-lo para cima. Lembro-me como ele gritou " cê num é ninhum nigrinho! ".

Daí em diante, essa palavra cravou em minha alma e muitas vezes ela queimou o meu rosto, fosse fazendo frete nas feiras livres, fosse virando concreto nas obras, ao ser discriminado por ser um "Nigrinho".

Mas cada vez que tive oportunidade, fui estudando no folclore brasileiro e na história social do país, a presença de casos envolvendo o povo negro, sobretudo as crianças. O mais emblemático deles, para mim, é o Negrinho do Pastoreio, que podemos conferir abaixo...

"O Negrinho do Pastoreio é uma lenda afro-cristã. Muito contada no final do século XIX pelos brasileiros que defendiam o fim da escravidão. É muito popular na região Sul do Brasil.

Na versão da lenda escrita por João Simões Lopes Neto, o protagonista é um menino muito negro e pequeno, escravo de um estancieiro muito mau; este menino não tinha padrinhos nem nome, sendo conhecido comoNegrinho, e se dizia afilhado da Virgem Maria. Após perder uma corrida e ser cruelmente punido pelo estancieiro, o Negrinho caiu no sono, e perdeu o pastoreio. Ele foi castigado de novo, mas depois achou o pastoreio, mas, caindo no sono, o perdeu pela segunda vez. Desta vez, além da surra, o estancieiro jogou o menino sobre um formigueiro, para que as formigas o comessem, e foi embora quando elas cobriram o seu corpo. Três dias depois, o estancieiro foi até o formigueiro, e viu o Negrinho, em pé, com a pele lisa, e tirando as últimas formigas do seu corpo; em frente a ele estava a sua madrinha, a Virgem Maria, indicando que o Negrinho agora estava no céu. A partir de então, foram vistos vários pastoreios, tocados por um Neguinho, montado em um cavalo baio.1"

Poderia lhes contar inúmeras histórias sobre o "aparecimento" do Saci ou porque só apresentam o capeta como um preto, mas vamos deixar isso pra depois. Quero lhes mostrar algo mais. Como morador de Jacarepaguá, gosto de investigar certas histórias. Daí, fui fazer uma pesquisa sobre a Santa Nossa Senhora da Penna, cuja igreja fica no topo da Pedra do Galo, Freguesia, e venerada como protetora dos escritores e jornalistas. Leiam: "Narra a lenda que um pequeno escravo perdeu de vista a vaca que tomava conta, sendo ameaçado de punição por seu senhor se não a encontrasse. Muito aflito, o menino pediu ajuda à Virgem Maria. Nesse exato momento do alto da Pedra do Galo, surgiu Nossa Senhora apontando para o lugar onde se encontrava o animal desaparecido. O milagre foi presenciado pelo fazendeiro, que, em agradecimento à Virgem, mandou construir a ermida e alforriou o escravo.( Aventura na História de Jacarepaguá, pag 95, Waldemar Costa )"

Vejam como a presença do Negrinho se faz forte na construção do imaginário escravista, apresentando mais uma forma de subjugar o negro desde as suas raízes, a infância. Neste caso aqui, a semelhança com o Negrinho do Pastoreio é total.

Mas tudo isso só vem configurar o modo "natural" de usar o negro como estigma de submissão, da mais escrachada expressão de racismo, evitando expor grandes exemplos da escravidão europeia  anglo-saxônica, que produziram grandes rebeldes, como Robin Hood, conhecido por roubar dos ricos para dar aos pobres, o que leva-me a perguntar "Por que não apresentar um herói branco, que foi submetido por seus iguais? Qual é o problema, é a cor?" E eis que me deparo com a imprensa toda apresentando o mais novo exemplo de escravidão infantil negra, criado pelo grupo econômico que ocupa o quarto lugar na grade dos maiores do continente americano, decorando a área de padaria de suas lojas com a figura de um NEGRINHO: O Grupo Pão de Açúcar.

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