MACUMBA DE MÃE PRETA - Antonio Cabral Filho - Rj

-o grito e.munch-

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MACUMBA DE MÃE PRETA

Mãe Preta era ama de leite,

e amamentou os filhos de Ioiô

até eles pegarem tope

e enquanto Mãe Preta amamentava

os fio de Ioiô, ela cantava

as canções de ninar

que seus avós lhe ensinaram

e que tinham o poder de abrandar

a alma dos ouvintes.

Aí, quando os fio de Ioiô

deram de namorar as irmãs de leite,

"Seu Ioiô" ficou muito zangado

e foi raiar com os ioiozinhos,

dizendo que não eram gente,

que eram tudo feiticeiras,

que não passavam de animais

e nem alma tinham, mas quase morre de susto

com os ioiozinhos defendo preto,

dizendo que iam tornar a fazenda

no maior quilombo do mundo,

com pretos e brancos vivendo juntos,

cada um do seu suor.

Aí "Seu Ioiô" teve um soluço

e morreu num piripaco...

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INFERNO SEGUNDO HADES # Antonio Cabral Filho - RJ

-hadescontos.blogspot.com.br-

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INFERNO SEGUNDO HADES

Derivar na rota dos passos

até tropeçar no ponto final

pra chamar o trajeto de caminhada

e encerrar o roteiro de suas dúvidas

com a esdrúxula certeza de seguir

desnorteado em mapas imaginários

até encontrar um teólogo no meio do nada

pregando geo-teogonias para detentos

- todos deficientes mentais -

neste hospício chamado Terra Prometida...

... quem duvida jás

agonizando em seu próprio Letes

feito de brasas ferinas

para a churrasqueira de Hades.

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CAVERNA DOS ARES * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

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CAVERNA DOS ARES

Há homens cavernosos,

que cavam alamedas no tempo

e são eternos.

Há homens que fuçam

nos ermos dos alagados

mesmo sem haver lama

e se exibem enlameados.

Há homens embrenhados na vida

tentando conciliar seus contrários,

empunhando as espadas de Brecht

e fazem da busca pelas conquistas

a razão de suas vidas e mortes.

São todos escravos de causas

que nem missionários abraçam...

Eles constroem seus iglus

no váquo etéreo dos ares.

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ACORDO DE PAZ # ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

-ro-aguiar-

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ACORDO DE PAZ

Casalzinho na cozinha

discutindo asperamente

"que eu te isso, qué?!

eu te aquilo; vem, vem!"

Aí um casal de caga-sebo,

passarinho vagabundo

que nem se encontra na feira,

pousou na janela

e ficou catando piolho

um no outro

ao som de pequenos pios,

quase sussurros,

arrumando as peninhas 

um do outro, 

numa cena tão cheia de paz

e com a maior fartura de amor

tão grande que o casalzinho

parou a briga selada aos beijos.

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FARRA DAS LETRAS * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

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FARRA DAS LETRAS

Os depravados do verbo

estão devorando palavras

em farta verborragia

regada a copos cheios

de suco das gramáticas

com sua espuma púrpura

transbordando pelo chão.

Estão rasgando os peitos

e arrancando palavras rubras

que são servidas ao vivo

aos antropófagos das letras

em bruta orgia verbal.

Da janela do meu quarto

vejo um coração pulando

qual flamenguista em FLAFLU,

eufórico de emoção,

espargindo sangue nos convivas

louco pra ser degustado

qual Colombina atirando confete

no meio da multidão

só para atrair Pierrot

e, pela aflição como pula,

é um coração de poeta

pronto a jorrar a sintaxe.

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SEGUNDA MORTE DE LÊNIN * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

-chicomiranda-

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SEGUNDA MORTE DE LÊNIN

Felicito John Reed

por seu livro-reporagem

10 Dias que Abalaram o Mundo,

pois captou o calor da luta

na hora H da revolução

com o povo tomando de assalto

os palácios de inverno,

as fortalezas de pedro,

as fábricas de ivanov,

fora os fuzilamentos

na escadaria de Odessa,

onde os marujos do Potemkim

passaram fogo no ancien regimen.

E isso tudo me leva a Marx,

pois no prefácio do 18 Brumário

ele diz que a história

só se repete duas vezes:

a primeira como tragédia

e a segunda como farsa,

e apesar dos bolcheviques

terem suado aos borbotões

na caça à burguesia,

o gauche Augusto dos Anjos

aponta a mão que afaga

como a mesma que apedreja,

e assim, a revolução

revelou seus melhores filhos

e os matou num catiripapo

sob o Muro de Berlim.

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VERDADES POÉTICAS # ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

ANTOLOGIA MIL POEMAS PARA

GONÇALVES DIAS - PARTE 1

http://issuu.com/leovaz/docs/mil_poemas1a_-_parte_1

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VERDADES POÉTICAS

Minha terra tem poetas

que burlam passarinheiros

com seus contos do vigário

e canjas de rouxinóis

tiradas da caixa preta

sem pena nem dó maior.

Minha terra tem poetas

que ludibriam turistas

com o canto da passarada

e concertos de sabiás

lá na torre das palmeiras

só pra irritar os finórios

à sombra dos laranjais.

e são poetas bem caros,

que criam pássaros raros

como sabiás patriotas,

colibris beijoqueiros,

papagaios de piratas

e cambachirras domésticas,

todos com destrezas tais

de pôr o IBAMA pra trás,

com a verdade poética

a desfraldar a bandeira

do nobre Gonçalves Dias.

Minha terra tem poetas

que perambulam na terra

sem saber aonde erram

e cismam a sós na esquina

tentando encontrar o rumo

sem perguntar a ninguém

aonde vai a tangente.

Minha terra tem poetas

que vivem contando estrelas,

compondo os hinos da pátria

e colhendo espinhos no bosque

de suas vidas estéreis.

Minha terra tem poetas

que são bucólicos de berço

e ostentam estilos de época

bichados de "mal du siecle!"

brandindo liras postiças

depois que Gonçalves Dias

partiu sem dizer adeus...

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ESCRITA DOS PÉS * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

Escrita DOS PES

 Não danço a valsa das ondas
nem ouço seu xuá-xuá

hermetopasqualino

reverberando na praia.

Não Quero Morrer No Mar

das Canções de Caymmi

caçando Sandálias de pescador

 Para enfeitar MEUS versos

com  tragédias de Heminguay.

ASSIM Como Neruda e Drummond,

eu Caminho na Areia

Escrevendo Pegadas.

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POETRIX - PALESTINA JUNTANDO LIVROS # ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

POETRIX  Nº 009 / SONETOS DI VERSOS

VER A MENINA JUNTANDO LIVROS

ENTRE ESCOMBROS DA GUERRA

FAZ-ME CRER QUE NÃO ESTAMOS SÓS...

(1ª versão)

*

2ª versão

A menina juntando livros,

entre escombros da guerra

diz que não estamos sós...

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FETICHEIRO # ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

DIÁRIO DO ESCRITOR - 

LIVRO AGENDA 2014

LITTERIS EDITORA - RJ 2014

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FETICHEIRO

NÃO DAVA PARA CRER,

MAS A VERDADE SE IMPÕE

CONTRA TODAS AS NOSSAS FORÇAS:

ERA UMA JAMANTA DE HOMEM,

CAPAZ DE ENFRENTAR O HULK,

MAS VIRAVA UMA BONECA,

CHORAVA E GRITAVA "SOCORRO!"

ANTE UMA SIMPLES BARATA.

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ARTE POÉTICA # ANTONIO CABRAL FILHO RJ

ARTE POÉTICA

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Era um domingo tépido,

sem apetrechos nem delongas,

mas o sol, ah, o sol,

o sol se fez presente

e todos abriram janelas.

Antonio Cabral Filho - Rj
&

AOS PÉS DA MANGUEIRA * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

ANTONIO CABRAL FILHO

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Agarrado ao tronco,
sacudi a mangueira,
olhei ao redor e nada.

Todos olhavam pra mim,
eu também olhava todos,
só não sabia por que.

Continuei agarrado ao tronco,
sacudindo a mangueira,
sempre olhando ao meu redor.

A cada sacudida que eu dava,
olhava lá pra cima e via
a copa da mangueira, impávida.

Ao redor, todos olhavam pra mim,
eu também seguia olhando todos,
mas como eu não sabia por que,

continuava agarrado ao tronco,
tentando sacudir a mangueira,
examinando a sua copa,
mas ela nem ligava pra mim...
*
     *
            *

TALHARIM ERÓTICO * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

TALHARIM ERÓTICO

*

Nos lábios dele,

aos olhos dela,

o talharim se retorcendo,

e a pergunta embargada

em seus lábios,

...se ele tocasse

sua pele com os lábios,

ela se contorceria

tanto assim...

e arrepiou-se toda

só de pensar

em prazer...

*

REVOLIXÃO CURTURAR # Antonio Cabral Filho - Rj

REVOLIXÃO CURTURAR

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Revolixão curturar

todo mundo faz a sua,

é como aquela palavrinha

que a professora pediu ao Juquinha

com apenas duas letrinhas: cu

e quando fiz a minha

não registrei patente

nem direito autoral,

e, sequer almejo royaltes;

não joguei no lixo nada,

nada quebrei nem rasguei,

sequer poemas enfadonhos,

nada queimei na fogueira

das minhas veleidades,

cheias de valores bem pueris;

nenhum livro de Marx, 

Lênin, Gorki, Brecht

ou Maiakovski,

nenhum disco dos Beatles

ou de Elvis Presley

e nem deixei de ouvir As Valquírias

com todo o virtuosismo de Beethoven ,

nenhum quadro de Van Gogh 

foi parar no porão

nem rasguei os pôsteres

de Brigite Bardeaux,

Mao Tsetung, Tchê Guevara,

Jimmy Hendrix, Janis Joplin,;

não fui fazer análise,

só para ser reicheano,

não abdiquei da carne vermelha,

parceira ideológica

de tantos recrutamentos,

e minha coleção de revistas eróticas

não parou de crescer,

desde o Carlos Zéfiro;

sequer dividi os amigos

entre direita e esquerda

nem promovi limpeza etnica

em gueto nenhum

do meu peito apaixonado,

como nunca deixei

a mulher amada

ver navios em cais deserto

só para sentir-me

o homem do futuro...

Também não troquei

a velha calça jeans

do dia anterior

pela farda verde-oliva

do algures dia-seguinte:

É que a minha

revolução cultural

foi de molécula em molécula,

progrediu sem traumas

e tornou-se, tranquilamente,

revolução permanente.

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ODE A NUPORANGA * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

Ode a Nuporanga 

 Antonio Cabral Filho - Rio de Janeiro - Rj

Não cobiço Maracangalha;

tirar onda de Caymmi...

Não me refugio em Pasárgada,

à sombra de Manuel Bandeira.

Não quero nada emprestado,

nem vivo de faz-de-conta.

Meu Pindorama é Nuporanga,

onde não há nada postiço.

Não preciso ser bonito nem feio,

para fruir de beleza tamanha.

Lá, as Yaras dançam para mim,

ao som de maracás e tantans,

nosso cauim é puro

e maturado ao sereno,

todos cantam seus cantos de festas

a quem festeja belezas e cantos

e vivemos ébrios de deidades

pois todos somos divindades.

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PODERES MÍSTICOS DA CALCINHA # Antonio Cabral filho - Rj

ANTONIO CABRAL FILHO

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PODERES MÍSTICOS DA CALCINHA

São coisas do território das lendas,

estórias dos tempos das altas bruxarias,

mandingas recheadas de mistérios

feitas para durarem além da cronologia,

fatos comprovados de loucuras transcendentais,

tudo bem sedimentado

no alicerce das paixões

possuindo por todo sempre

como pedra fundamental

a peça mais delicada

do vestuário feminino,

expressão da maior sensualidade,

cofre de segredos inenarráveis

e senhora de tontos encantamentos.

É d'onde vem os feitiços

que nos mantem cativos,

como o café da manhã

passado na calcinha

para o homem em jejum

ou a mesma estendida no varal

para o homem passar em baixo

ou ainda o nome dele 

costurado nessa peça

e usada pela pretendente

durante sete dias e noites

seguidas de sete orações

ao Padroeiro Santo Antonio.

Mas isso é para prender

e dizem que para expulsá-lo

é só urinar no seu rastro

que ele jamais lembrar-se-á

da sua antiga pastora.

E, segundo o Manual

do Perfeito Bruxo do Amor,

se a dama pretendente

quiser o homem para sempre,

é só fazê-lo dormir 

com sua calcinha uma noite

vestida sobre a cabeça,

e como dica de apoio

sugere calcinha branca

para um amor calmo e seguro,

bem no ritmo do remanso;

vermelha para amor fogoso

tipo tempestade de verão,

preta para amor cego

como o sol de meio dia,

que brilha despreocupado,

e em se tratando  de mistérios,

é bom ser comedido

senão a sintaxe explode

e vira paroxismo.

*

AUTO RETRATO AOS 6O ANOS # ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

*

-Antonio Cabral Filho-

Nasceu em Jampruca, uma carvoaria,

em Frei Inocêncio, Minas Gerais, 

no dia 13 de agosto de 1953.

Altura 1, 65

calça 40

colarinho M,

já fumou, bebeu,

bateu cabeça por aí,

até dar de cara com o sol,

mas deixou disso.

Gosta de viver em paz, 

consigo e com os outros

e torce pra não pintar rebu,

porém...

Gosta de ouvir rádio,

detesta telefone, campainha,

barulho no portão,

odeia gente que fala alto,

usa óculos só pra ler

e está ficando calvo.

Só come pra matar a fome

e não recusa jiló como aperitivo.

Adora frutas e doces

e vigia suas compulsões.

Gosta de música, de todo tipo, 

mas a mpb domina,

lê de tudo, até jornal do metrô,

e inventa matérias sobre eles

em forma de crônicas.

Já escreveu um monte de livros,

mas editou só três, em papel,

e em e_book 35.

Desconfia dos ateus, 

pois já viu um deles

mudar de calçada

devido a um gato preto.

Nunca se filiou a nada,

nem pretende.

Vive de pé-atrás

com quem declara ódio à burguesia

e amor às crianças...

Escritores que mais cultiva:

Graciliano Ramos, Emile Zola,

Maiakovski, Brecht, Benjamin,

Ferreira Gullar, Gonçalves Dias,

e seus contemporâneos.

Tem atração por alguns

palavrões, como buceta, cu,

boquete, 69, frango-assado etc,

beija lentamente, sem respirar...

Não tem preconceitos profissionais,

desde o cabo da enxada

até à mesa de produtor gráfico,

se vira mais que o Faustão.

Quer distância de quem deseja

a morte dos outros,

pois acaba indo na frente,

furando a fila dos defuntos.

É tido por pessimista, 

mas só ele sabe o que já viu.

Não troca de guarda-roupa,

pois não coleciona o conteúdo.

Reescreve exaustivamente 

seus contos e poemas,

a ponto de desconhecê-los depois

e já fez turismo na cadeia

por subversão...

Faltou comida no quartel!

Também já foi avesso

a modernices tecnológicas,

mas descobriu o leptop

aos sessenta anos de idade

e não se arrepende.

Seus melhores amigos

são os inimigos, pois sabe

o que eles pensam de fato.

Não tem dívidas

e se fosse matar quem lhe deve,

resolveria boa parte

do problema habitacional.

Não é perfeito, 

nem  é burro bastante

pra deixar de aprender,

mas espera fazer vingança

quando morrer, matando 

de chorar os amigos

e de rir, os inimigos, 

até o ano que vem.

***

NAS TRILHAS COM HO CHI MINH # ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

Ho Chi Minh

ou

melhor

Nguyen Tat Thanh,

nasceu em 19 de maio de 1890 e faleceu de ataque cardíaco em 3 de setembro de 1969, mas seu país, o VIETNAM, derrotou política e militarmente, três das maiores potências capitalistas mundiais: o Japão, a França e, gloriosamente, os EUA.

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NAS TRILHAS COM HO CHI MINH

Somos todos Ho ChiMinhs,

seguros em nossas trilhas

com a certeza da vitória

rumo à revolução.

Caminhamos sobre minas

por terrenos escarpados

sentindo em nossas nucas

o hálito fecal dos joes.

Cruzamos pântanos rubros

do sangue de nossos irmãos

e vemos corpos cinzentos

boiando sobe o Mekong.

Nossa ração mínima

de água e arroz vermelho

quase parece um fardo

para as nossas condições.

Nossas únicas notícias

sobre a sanha inimiga

é a catinga de pólvora

que aspiramos do vento.

Colunas de Ho Chi Minhs,

comandos de Ho Chi Minhs,

meninos chamados Giaps

tiram o sono dos joes.

Não dormiremos em paz

enquanto houver um yank

maculando nosso chão

com sua fome de miséria.

E se faltar munição,

matá-los-emos todos

com flechinhas de bambu

infectadas de merda.

Vietnam é liberdade,

é paz nos arrozais,

sorriso de nossos filhos

e o canto de nossas mulheres.

Somos todos Ho Chi Minhs

seguros em nossas trilhas

com a certeza da vitória

rumo à revolução.

***