CRÔNICA DOS VIVOS * ANTONIO CABRAL FILHO

(Seu Zé, o José Fernandes Bastos)

Aposto que ninguém sai de casa pra visitar uma banca de livros no meio da calçada, há mais de vinte anos. Pois é, eu saio. É que às vezes dá uma secura danada de encontrar novidades. É, novidades. Novidades porque as minhas não estão nas livrarias de best-sellers, nas listas dos mais vendidos, no bate-boca de pessoas frívolas ou nas mãos de alguém burguês o suficiente pra ter tempo de ler porcaria, puramente pra matar o tempo, pra dar sentido à sua ociosidade. É por isso que eu saio de casa, pego o ônibus, atravesso Jacarepaguá "todinho" e vou lá na Freguesia, visitar meu amigo José Fernandes Bastos, nascido, segundo ele, em 1922; no Rio desde 1948 e aposentado há mais de trinta anos, quando se tornou jornaleiro ali no calçadão da Freguesia. Ele diz que foi mensageiro de hotel, mas acabou garçon porque a gorjeta era melhor. Mas reclama que parou de trabalhar com jornais porque tinha que buscar de madrugada, não podia tirar folga, feriado, fim de semana, dia santo etc, nada! E que então começou a comprar livros usados e transformar a banca numa "livraria", só pra tirar um "lucrim" e pronto!

Pois é, foi por isso, de tanto passar por ali e puxar uma prosa com ele que acabei me apegando. Virei amigo, segundo ele. Mas eu me perguntava cá aos meus botões, como é que esse "cabra lá da terrinha" pode vender livros, será que ele conhece alguma coisa, entende do que está vendendo, e, certa vez cutuquei, de leve, o "caboco" usando, pra isso, o Fernando Pessoa. Foi assim: Eu cheguei na banca e vi um livro do portuga e xinguei o pai dele, dizendo que era um pai muito burro, que isso era mesmo coisa de português, não ter sequer um sobrenome decente pra colocar no pobre do filho, além de deixá-lo órfão. Seu "Zé" olhou-me ressabiado, querendo entender o quê que eu estava falando e quando eu lhe pedi o livro do Fernando Pessoa, ele fitou-me sério e perguntou se era dele que eu estava falando. Claro! Respondi. Já pensou você se chamar José Gente? João Humano? Maria Humanidade? Pedro Homo Sapiens? Disparei logo um monte de disparate, mas me preparando pro contra-taque, que veio rápido: Este aqui não precisa sobrenome; é como Sócrates, Platão, Aristóteles, Aquiles! Basta-lhe Fernando, e se fosse apenas "Poeta", arremataria tudo! Meus botões me avisaram que seria melhor jogar a toalha, puxar uma "tangente" pra ficar tudo em banho-maria; perguntei o preço do livro, regateei até cansá-lo e enfim paguei o que ele queria, mas guardei a lição: Ele sabe o que vende.

NOTÍCIAS DE RILKE * Antonio Cabral Filho

NOTÍCIAS DE RILKE

Meu primeiro contato com Rainer Maria Rilke  foi através do livro Elegias do Duino. Gosto do livro, até porque no momento da primeira leitura eu acabara de livrar-me dos poemas da Cecília Meireles escritos durante e após sua viagem à Índia.

Minha passagem à leitura de Rilke deu-se basicamente por isso: Pensar que ele fosse místico. Em parte eu estava certo, pois constatei em toda sua temática, ao longo de sua obra, a força dos poemas escritos sobre companheiros mortos, elegias a assuntos religiosos, réquiens por isso e por aquilo etc, mas não foi isso o que me fez esbarrar  com a sua poética, porém, basicamente, o contrário; ou seja, o fator materialista, como ele encara o labor poético.

Ao dizer isto, remeto-me à polêmica anacrônica a respeito da poesia aceitar ou não ser um assunto “sistêmico”, isto é, se ela aceita ou não conceitos filosóficos, enquadramentos ideológicos, aplicabilidades de caracter etc, tais como poesia idealista, materialista, religiosa, amorosa etc e afirmar aqui com todas as letras, que ISSO não me interessa, exatamente por considerar que qualquer tipo de obra estética é fruto do espírito humano e só será “objeto” a partir de uma escolha pelos indivíduos, mais nada.

Após deixar isso registrado, quero convidar a todos para conhecer a poesia de Rilke sem essas maniqueisses, como o faria também com dois grandiosos poetas brasileiros: Murilo Mendes e Jorge de Lima.  Mas o Rilke fez-me refletir sobre isso ( tudo!) por uma questão simples, um poema dele que chamou a minha atenção. O poema fala sobre a atitude dos poetas frente ao mundo, frente a si próprios e frente ao labor poético. É mais um dentre tantas ELEGIAS E RÉQUIENS DO RILKE, onde canta com bravura e fala da tão cantada ”oh velha maldição dos poetas” criticando exatamente a atitude conservadora  assumida , ainda , pela maioria das pessoas denominadas “poetas “ , que ao invés de se lamentarem perante ao mundo, à vida, às questões que afligem ao modo de vida e as atitudes que a tudo dizem respeito, deveriam mirar-se no exemplo da grama que transpõe a pedra e vai buscar o sol lá fora das grades dos jardins.

Na época em que ralava para encontrar informações sobre Rilke, entre os anos de 1978 e 80, me debatia sofregamente para colaborar nos Suplementos Literários, que pipocavam pelo país, mais ocupados em publicar aqueles que lhes dessem maior visibilidade dentre as panelinhas; mas aconteceu algo que eu jamais vou conseguir entender: Um poema meu saiu no Suplemento Literário Minas Gerais.

 

Não sei se o que tomou conta de mim pode ser chamado de EUFORIA, mas eu fui ao jornaleiro defronte ao edifício Avenida Central, na Avenida Rio Banco, 176, e comprei todo o estoque do Estado de Minas Gerais; saí distribuindo aos amigos, na Uff, onde cursava direito; no Curso Santa Rosa, Largo de São Francisco, onde cursei contabilidade, na Escola de Teatro Martins Penna, por onde passei e em todo o ambiente cultural carioca, muito agitado na época pela chamada Poesia Marginal, principalmente pelos Grupos Trote, Nuvem Cigana e Navilouca.

Mas coisa de um mês depois eu fiquei estupefato: Chegou-me um chamado do Correio para ir retirar uma remessa e lá fui eu munido de documentos e apreensões. Ao chegar no guichê, identifiquei-me para a funcionária. Ela foi lá dentro e voltou com um recibo para eu assinar. Era dinheiro e dizia tratar-se de Direitos Autorais sobre a publicação do meu poema Odor Primitivo pela Imprensa Oficial do Estado de Minas Gerais. Assinei e saí “explodindo” de felicidade. Eu nunca tinha experimentado uma sensação daquela: Receber Diretos Autorais!

Portanto, era “EUFORIA” sim o que eu sentira ao ver meu poema publicado, e  receber por isso já era demais! Fui direto à Livraria Camões e comprei os livros que eu mais “namorara” naqueles últimos meses e custavam mais de um salário mínimo, mas adquiri a Obra Completa de Rainer Maria Rilke

HISTORIAS DE NEGRINHO * ANTONIO CABRAL FILHO - RJ

Não sei como ocorre com os outros a apropriação de um tema. Sei comigo, das minhas dúvidas interdisciplinares, perguntas sem respostas vindas lá da mais tenra infância, quando via meu pai humilhando empregados da fazenda onde ele era apenas um encarregado sem importância, e eu me inquiria do " por quê " de os outros serem obrigados a trabalharem mais rápido e ele não se dignar a ajudá-los, carregando sacos de seriais também.

Lembro-me que certa vez apanhei porque pusera um saco de milho no carrinho de mão e o levara até ao caminhão para o ajudante jogá-lo para cima. Lembro-me como ele gritou " cê num é ninhum nigrinho! ".

Daí em diante, essa palavra cravou em minha alma e muitas vezes ela queimou o meu rosto, fosse fazendo frete nas feiras livres, fosse virando concreto nas obras, ao ser discriminado por ser um "Nigrinho".

Mas cada vez que tive oportunidade, fui estudando no folclore brasileiro e na história social do país, a presença de casos envolvendo o povo negro, sobretudo as crianças. O mais emblemático deles, para mim, é o Negrinho do Pastoreio, que podemos conferir abaixo...

"O Negrinho do Pastoreio é uma lenda afro-cristã. Muito contada no final do século XIX pelos brasileiros que defendiam o fim da escravidão. É muito popular na região Sul do Brasil.

Na versão da lenda escrita por João Simões Lopes Neto, o protagonista é um menino muito negro e pequeno, escravo de um estancieiro muito mau; este menino não tinha padrinhos nem nome, sendo conhecido comoNegrinho, e se dizia afilhado da Virgem Maria. Após perder uma corrida e ser cruelmente punido pelo estancieiro, o Negrinho caiu no sono, e perdeu o pastoreio. Ele foi castigado de novo, mas depois achou o pastoreio, mas, caindo no sono, o perdeu pela segunda vez. Desta vez, além da surra, o estancieiro jogou o menino sobre um formigueiro, para que as formigas o comessem, e foi embora quando elas cobriram o seu corpo. Três dias depois, o estancieiro foi até o formigueiro, e viu o Negrinho, em pé, com a pele lisa, e tirando as últimas formigas do seu corpo; em frente a ele estava a sua madrinha, a Virgem Maria, indicando que o Negrinho agora estava no céu. A partir de então, foram vistos vários pastoreios, tocados por um Neguinho, montado em um cavalo baio.1"

Poderia lhes contar inúmeras histórias sobre o "aparecimento" do Saci ou porque só apresentam o capeta como um preto, mas vamos deixar isso pra depois. Quero lhes mostrar algo mais. Como morador de Jacarepaguá, gosto de investigar certas histórias. Daí, fui fazer uma pesquisa sobre a Santa Nossa Senhora da Penna, cuja igreja fica no topo da Pedra do Galo, Freguesia, e venerada como protetora dos escritores e jornalistas. Leiam: "Narra a lenda que um pequeno escravo perdeu de vista a vaca que tomava conta, sendo ameaçado de punição por seu senhor se não a encontrasse. Muito aflito, o menino pediu ajuda à Virgem Maria. Nesse exato momento do alto da Pedra do Galo, surgiu Nossa Senhora apontando para o lugar onde se encontrava o animal desaparecido. O milagre foi presenciado pelo fazendeiro, que, em agradecimento à Virgem, mandou construir a ermida e alforriou o escravo.( Aventura na História de Jacarepaguá, pag 95, Waldemar Costa )"

Vejam como a presença do Negrinho se faz forte na construção do imaginário escravista, apresentando mais uma forma de subjugar o negro desde as suas raízes, a infância. Neste caso aqui, a semelhança com o Negrinho do Pastoreio é total.

Mas tudo isso só vem configurar o modo "natural" de usar o negro como estigma de submissão, da mais escrachada expressão de racismo, evitando expor grandes exemplos da escravidão europeia  anglo-saxônica, que produziram grandes rebeldes, como Robin Hood, conhecido por roubar dos ricos para dar aos pobres, o que leva-me a perguntar "Por que não apresentar um herói branco, que foi submetido por seus iguais? Qual é o problema, é a cor?" E eis que me deparo com a imprensa toda apresentando o mais novo exemplo de escravidão infantil negra, criado pelo grupo econômico que ocupa o quarto lugar na grade dos maiores do continente americano, decorando a área de padaria de suas lojas com a figura de um NEGRINHO: O Grupo Pão de Açúcar.

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POEMA SÓLIDO * ANTONIO CABRAL FILHO

POEMA SÓLIDO

Antonio Cabral Filho

Inútil Marshal Berman

e sua carona descarada

dançar fox-trot

sobre uma frase de Karl Marx,

pois ele não sabe

o que é sólido

sob a ótica marxista,

não sabe da solidez do poema

quanto Marx da marmita azeda,

não sabe da solidez do poema

quanto o operário e o patrão

sabem do relógio de ponto,

não sabe da solidez do poema

quanto o engenheiro do concreto

que sustinha as Torres Gêmeas,

não sabe da solidez do poema

que não se desmancha no ar

como fez o World Trade Center,

não sabe da solidez do poema

quanto o suicida do avião

em onze de setembro de dois mil e um,

não sabe da solidez do poema

que manda tudo pelos ares

sem Marshal Berman, nem suicidas nem Marx,

não sabe da solidez do poema

que manda tudo pro inferno

junto com George Bush e Osama Bin Laden,

não sabe da solidez do poema

que toma café à janela

na tarde de domingo chuvoso

feliz com o viço da plantação.

LENDAS DO AMOR * ANTONIO CABRAL FILHO

Há muito não visito Niterói. Mas o Araribóia continua o mesmo. Os meninos de rua também. Agora, a estação das barcas não tem mais cobertura, não tem mais conforto para os visitantes, moradores de rua, assaltantes de tocaia, pedintes, vendedores de bugingangas, butecos ordinários, cambistas de bilhetes lotéricos etc, mas se eu chegar na cidade que já foi capital do estado e não ir a Gragoatá, perdi a viagem. 

Só que hoje eu empaquei. Parei no portão da UFF e fiquei olhando o ir e vir de estudantes, coisa que eu já fiz também. E lembrei-me dos romances que "assisti". É verdade, eu "assisti" muito romance na vida universitária. Alguns marcantes. Outros mesquinhos. Mas tem um que deixou lembranças tristes. É que um amigo meu, o Almiro, conheceu uma menina, a Samira, estudante de psicologia. Eles se apaixonaram tanto um pelo outro que parecia uma doença. Brigavam de tirar sangue um no outro. Não foram poucas as vezes que, nós, os amigos, tivemos que nos intrometer e separá-los, porque estavam machucando um ao outro. E, tão logo eram separados pela "plateia", se refugiavam no banheiro e iam trepar. Muitas vezes nos maldizemos por tê-los separados por ficar de cara-grande, envergonhados...

Mas num domingo desses qualquer a turma marcou de se encontrar na Praia das Flechas, em frente a Pedra da Itapuca. Todo mundo levou comes e bebes. Só que não contavam com a presença do casalzinho para criar problemas; ou seja, eles sabiam da rejeição da turma pelo comportamento deles. Toda a turma sabia, também, que ambas as famílias não aprovavam aquele envolvimento de uma mulher lá com seus trinta e um menino na altura dos 19, o que lhes causava certa dificuldade para ficar juntos, pois não dispunham dos equipamentos familiares. Ou seja, de certo modo, sofriam com o romance e a repulsa de todos os lados. 

Isso leva-me a pensar naqueles "amores doentios", coisa de Camilo Castelo Branco, William Shakespeare, Gabriel Garcia Marques e cia... mas sem a "entourage" dos mesmos. Lembra-me também dos lacanianos, freudianos, reichianos, que fizeram "escola" às custas desses amores mesquinhos, a ponto de gerarem receita aos espertalhões do divã...alô Dr Gikovate!

Já vendi muito livro desse Autor para garantir meu pão-de-cada-dia. Mas, segundo a turma, eles chegaram na praia por volta das dez; uns foram montar as barracas, outros pôr as bebidas para gelar enquanto as meninas preparavam suas toalhas e esteiras para pegarem um bronzeado.

Quanto ao "casalzinho", ninguém se metia no roteiro dele; mas nem demorou a surgir o primeiro "inquérito", pelo fato de ela querer ficar pegando sol e ele quer mergulhar; rolou um empurra-empurra, me pega-me larga, me-deixa-me-solta, mas nada que a turma-do-deixa-disso não pudesse resolver. 

Devido à ocupação do pessoal com os preparativos pré-mergulho, ninguém notou o desenrolar das coisas do "casalzinho"... só que ninguém percebeu que a "digníssima" estava sentada na areia, bem na beira da água, com a cabeça sobre os joelhos e os braços cruzados em torno do rosto, tremendo e soluçando. A razão foi notada quando  a dita apontou para a Pedra da Itapuca, e, gaguejando, disse que ele pulara; depois de muitos soluços, conseguira dizer que ele não voltou... A colega chamou a atenção de todos e alguém meteu a cara n'agua e foi ver se encontrava o Amigo Almiro. Mergulhou uma vez e voltou e nada; mergulhou outra vez e voltou e nada; dado ao cansaço, outro mergulhou e voltou e nada; mergulharam mais dois e voltaram e nada; e a turma foi mergulhando... até que alguém teve a ideia de chamar o Corpo de Bombeiros, que dado ao fato da cidade ser pequena, chegou rápido e foi logo descendo. Dizem que desceu várias vezes, até que num dado momento um bombeiro subiu com um corpo e perguntou se era ele. O desespero tomou conta. Choradeira geral. Gritos, pragas e ódios vieram à tona; amigos se desentenderam, excessos e xingamentos, mas alguém exigiu respeito e todos se calaram: Era o corpo do meu amigo Almiro, que segundo Samira, mergulhara pelo amor que ele tinha por ela.

Não vou perturbar o seu juízo com minhas lembranças do Amigo, que sempre ficava sentado ao meu lado tocando e cantando Faroeste Caboclo, nem que durasse o dia inteiro; porque era a única música que ele conseguia "tirar" do violão pelo fato de estar no início do curso de cordas na Escola de Música de Niterói. Era uma pessoa promissora, de bom caracter, politicamente independente, cantor e compositor natural, poeta de mão cheia, mas vou deixá-lo com a LENDA DA PEDRA DA ITAPUCA, dado à semelhança mitológica do romance do "casalzinho":

PEDRA DA ITAPUCA

*&* 

Localizada ao largo da Praia de Icaraí 

Trata-se de um monumento natural localizado entre as Praias de Icaraí e das Flechas, sob a designação indígena de Itapuca (pedra furada) por haver tido, em sua forma original, um túnel natural. A pedra foi parcialmente demolida por ordens do Presidente da Província, Conselheiro Pedreira, para dar prosseguimento ao Plano de Arruamento de 1840-1841, criando uma comunicação direta entre os bairros de Ingá e Icaraí.

A "pedra furada" é apenas conhecida através de uma pintura a óleo sobre madeira, de 17 cm x 30 cm, atribuída a Julius Mill. A atual imagem da Itapuca foi, posteriormente, largamente reproduzida. Na República, o Tesouro Nacional fez um ensaio nas oficinas de gravura da Casa da Moeda do Rio de Janeiro, de papel-moeda do valor de 200$000Rs. (duzentos mil réis). Esta mesma paisagem foi escolhida pelo Barão do Rio Branco para seu ex-libris. Também apareceu reproduzida em selos do Correio, em tiragem de dois milhões de unidades, posta em circulação em 2 de abril de 1945, comemorando o centenário de nascimento de José Maria da Silva Paranhos. Em 1907, as lojas maçônicas de Niterói (Acácia, Evolução, Hiram, Liberdade, Igualdade e Fraternidade e Vigilância) escolheram a Itapuca para figurar no timbre de uma nova entidade - o Novo Grande Oriente do Brasil.

A Pedra de Itapuca abriga uma lenda na qual a índia Jurema manteve com o guerreiro Cauby uma aventura amorosa. Conta-se que Jurema estava prometida ao mais forte e bravo dos guerreiros de sua tribo, quando se deparou, um dia, com Cauby, de nação estranha. Desde então, nas noites de lua, Jurema cantava e Cauby a ouvia. Um dia, o romance foi descoberto pela tribo de Jurema, sendo os dois amantes atacados. Cauby, temeroso, fugiu. Curada dos ferimentos, Jurema nunca mais cantou. Muda e triste, permanecia na praia, todas as noites, chorando as saudades de Cauby até que, passadas seis luas, chegara a hora de seu casamento forçado com outro guerreiro de sua tribo. Na véspera, Jurema, mais uma vez, se dirigiu à praia e começou e cantar. Foi quando, saindo das águas, Cauby abraçou-a e os dois se deixaram ficar, protegidos pela lua, até que membros da sua tribo os cercaram, armados e enfurecidos. Na luta desigual, os amantes pagaram com a vida. Nesse momento, Tupã, a pedido de Jacy - a lua - abençoando o amor de Cauby e Jurema, transportou-os para o interior da pedra, onde permaneceram eternamente unidos.

Em 1985, o Instituto Estadual do Patrimônio Cultural - INEPAC - tombou a Pedra de Itapuca como monumento natural, através do processo E-03/33.538/83, de 9 de junho.

Retirado do livro "Niterói Patrimônio Cultural", editado pela SMC/Niterói Livros...

RUA FORA DO MAPA * ANTONIO CABRAL FILHO

Era jornal velho

e tinha o endereço

de um antiquário,

mas sua única alternativa

desde que ficou desempregado

era vender os pertences

dos seus avós falecidos.

Com o recorte na mão,

cruza a cidade imensa

cheio da pretensão

de vender a peça rara

para abastecer o lar

e livrar-se de aflições.

Rondou a cidade inteira

em busca da dita rua,

bebeu toda a água de pia

que lhe deixaram beber,

até não ter mais forças

atrás da Rua dos Artistas,

que nem havia no mapa.

É que a câmara da cidade,

através do Di Cavalcanti,

batizou a Rua das Artes

de Rua do Aleijadinho,

mas devido a um despacho,

ainda não consta

no roteiro da cidade.

PRETINHA DO LEBLON * ANTONIO CABRAL FILHO

Sempre temi amores passionais. E os temo a ponto de policiar-me sobre o assunto. Por exemplo, certa vez namorei uma pretinha do Leblon que acabou comigo. Eu fiquei tão "cego de amor" que ficava na esquina esperando ela aparecer no calçadão aonde nós nos encontrávamos uma hora ou duas antes da hora marcada, e, quando ela despontava na avenida, eu me enfurecia de ódio, pelo fato de ter esperado tanto. Logo que se aproximava de mim, eu só faltava bater na menina, criando um monte de culpas pra acusá-la do meu sofrimento.

 Mas o pior foi no dia em que ela terminou comigo: Aquele "não dá mais, acabou, não quero te ver mais" incendiou-me! E tão logo ela deu-me as costas e entrou num ônibus, eu me senti a pior titica da face da terra. Só que nem eu contava com a desgraça de estar armado exatamente numa hora dessas: Parei um táxi, entrei dando o dinheiro ao motorista e ordenei que cercasse "aquele ônibus", e ao notar que o mesmo estava demorando a cumprir as minhas ordens, gritei "vamos logo!" com o 38 na mão. O taxista acelerou, encostou o DKV ao lado do motorista do ônibus e mandou ele encostar; saltei e entrei pela porta da frente, ordenando à menina "Vem comigo!". Ela passou, literalmente, sobre os passageiros deitados no chão do veículo e seguiu-me. Ficamos em torno de uma hora sentados na Praça Jardim de Alah, sem trocar uma palavra, até que ela levantou-se e partiu, deixando-me sentado lá...

Fiquei ali, desolado, não sei quanto tempo. Mas o mais interessante é que, durante toda aquela eternidade, não apareceu sequer um pm para prender-me por porte ilegal de arma, pois o 38 ficou sobre a mesinha de concreto aquele tempo todo, e, só por sorte, não apareceu viv'alma naquela praça, ao menos para despertar-me daquela letargia, até que dei-me conta, lentavei e parti... não sem antes jogar o "velho contra-poder" no leito do Canal do Jardim de Alah e jamais pegar em armas e apegar-me tanto a alguém.

A ALMA DE CHARLES BUKOVSKI * ANTONIO CABRAL FILHO

*

Era uma mulher

feita de nuvens

ou nuvem feita mulher

e na claridade turva

dos corredores frios

via-se apenas seus olhos

com raios de azul-anil

e o sol se esgueirando

por entre os cantos

para pegar seus flagrantes

cheios de tons eróticos

como Scott Fitzgerald

no buraco da fechadura

com sua próxima vítima.

Sua tez era loura

tipo grega de sauna

como se o mármore

quisesse gritar.

Não era uma Marilyn Monroe,

não chegava a ser radiante

com seu brilho meio sofrível,

e mesmo meio sofrível

era de fazer qualquer um

oferecer-lhe um banquete.

Comia qualquer prato

desde que fosse pago

pelo trouxa da vez

mesmo que ele fosse

o próximo programa

e fazia com que o freguês

tivesse que lhe pagar

as ninharias que bem quisesse

e sua única obsessão

era não parecer vulgar.

Bastava umas quinquilharias

para ir até à cama

como McX

vai à boca do cliente

matar a sua fome

e no fim das contas

quem comeu quem,

quem é o fetiche,

o fumante ou o cigarro

"American Spirit".

Entre seus apetrechos

de enredo pre-nupcial

tinha de haver sempre

revistinhas Fairplay

e quadrinhos eróticos

além de periódicos da moda

e cerveja em profusão.

Como se pode ver

era um pé-no-saco

pra ninguém tirar defeito

e estava sempre nos cantos

preterida por todos

sem faturar um puto...

*&*

INIMIGO DE EZRA POUND * ANTONIO CABRAL FILHO

Aquele gato enjaulado

na gaiola da petshop

não cometeu crime algum

para estar ali, nervoso,

de um lado para o outro,

como um prisioneiro louco,

a não ser seu pedigree

de raça estimada

pelos felinomaníacos.

Sua fúria felina inconteste

crescia cada vez mais

à medida que crescia

o pombal ao seu redor

catando ração solenemente,

todo alheio à sua presença.

Creio com toda certeza

que aquele gato enjaulado

na gaiola da petshop,

sem direito a um pombo sequer,

sentia-se mais infeliz

com a sua situação

do que o poeta Ezra Pound,

que foi enjaulado na Itália

durante a Segunda Guerra

por sua adesão ao nazismo.

Suas refeições diárias

eram postas dentro da jaula

para que ele se servisse,

coisa que o gato adoraria

que o lojista fizesse

com um pombo,

mas no entanto EzraPound

jogava a comida nos carcereiros

para expressar sua ira.

Sem sombra de dúvida,

esse gato enjaulado

na gaiola da petshop

todo cercado de pombos

seria inimigo de Ezra Pound.

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